São Paulo, 22 de Julho de 2023
Caíque, meu bem,
Queria que você soubesse algo sobre mim: eu tenho um fraco por gente descabelada.
Chega a dar um frisson.
Mas não é qualquer descabelo, não. Eu falo daquele que foi previamente cuidado, previamente arrumado, mas que foi desconstruído com o passar das horas e dos eventos, sabe?
Sei lá… me chama. Me inflama.
Porque parece que um cabelo desarrumado é um cabelo que foi vivido em primeira pessoa, agente ativo da ação. Foi bagunçado, porque balançou ao vento, se pendurou num galho de árvore, escalou uma montanha, deitou no colo da grama para olhar o céu, pulou corda, cantou, dançou e virou de ponta-cabeça, mergulhou no mar e na areia, descansou no ombro de alguém ou fez amor a noite inteira, adormeceu com cafuné e ganhou café na cama de manhã…
Cabelo com cheiro de suor e gosto de vento.
Cabelos desarrumados me contam histórias: de amores e de funerais, de festas e de desapegos, de superação e de abandonos, dos tempos compartidos e das saudades, vontades, não importa. São histórias de vidas que se entrelaçam, se trançam, se ajeitam, se rebelam, se alisam e se enrolam, uns dias com mais viço, outros dias ressecadas, alguns dias livres, outros, contidas num coque displicente. Mas vidas vividas.
Deus me livre dos cabelos não-me-toque, dos não-posso-sair-porque-está-chovendo, daqueles que têm todos-os-fios-no-lugar, com penteados planilhados no Excel. Daqueles perfeitos, de brilho impecável, sempre frescos e perfumados que escondem uma alma inerte e bolorenta que assiste ao tempo passar pela janela, fechada, é claro, pois o menor sopro de vida pode colapsar toda uma existência de insipidez e melancolia. Deus me livre da monotonia dos cabelos sem tempero, meu amor.
Eu quero pé no chão e gosto de rio, chuva na cara e amor de conchinha. Quero sentir que a vida transborda à flor da minha pele, de dentro de mim.
Dito isto querido, faço um apelo: se não for pra me descabelar, nem se achegue.
Roberta